Elle semblait vide. Pas une seule étincelle dans le regard. Pas une parole au bout des lèvres. Elle le ressentait souvent, ce vide ;...

Jeudi 24 avril 20** Cher journal, Je ne comprends plus ceux qui m’entourent. Quand ils parlent, ce n’est que « moi », « moi », « moi »....

Que pense le Je de sa situation des plus solitaires ? Que souhaite le Je vis-à-vis de ses pairs pourtant impairs ? Mirage. Commencement. Fin

Monsieur X

Elle est moi, et je suis elle. Mais qui est qui ? Nos images se superposent sur le miroir. Elle sait très bien qui elle est, mais moi… ?

Il lui semblait à présent clair qu’elle était translucide

Qui étais-je finalement ?

Il suffit d'une page pour que le livre entier soit brûlé sur les langues. Le choix est simple : continuer ou mourir avec ses pages.

L’image de mes rides, de mes cernes, de mon visage vieillissant me ramène ; pendant une seconde à la réalité.

Mon Moi, que je vous décris là, est un carnet griffonné de maux, et seul son (notre) cœur dévoile quelques mots.

Il aime à penser que quelque part dans ce monde, une personne similaire à lui, une âme sœur, se sentait désemparée, étouffée par la vie.